△ 驿站
埋头，我只顾贴风的布贴画
往马腿上，车轱辘上，令箭、草标上
雷声阵阵
家书刚写到“烽火”
诏书还悬在皇帝的腕上
半阙江山，一川烟雨
我只顾贴风的布贴画，不知风把我的
呼吸和背影，贴到了一首边塞诗上
“商女不知亡国恨；
“西出阳关无故人”
这南来北往的朝代，所有马革裹着的
是同一具尸体
所有柳枝折断的，是同一个离人
我被渐渐消逝的烟尘留下
但给通往历史要津的大地一点点带走
古道一如一根捆扎边关的草绳
时断时续；索隐向晚，那留在风的
记忆中的，不是风的布贴画
是一个怀揣匈奴、
紧赶慢赶，也跟不上朝廷衰颓的戍卒……
2008-6-28 扬州
△ 屏风
它走不太远，但可以折叠空间。
多少天前的一个早晨，
当眠宿水龙头下滴嗒的主人突然打开它，
太阳的脸被藏匿，
枝叶的交谈声却像电话线流了出来。
于是，我们看见事物的边界：
近似于光，但更像黑暗。
我们再次遭遇第三者。
然而，多少天后，当暴雨被河床归纳，
一群鹤像高脚酒杯斟满静谧，
置放在沙洲上，
我们仅剩下一个回忆的空房间。——
我们像别人说过的话语，像别人会晤过
的人，就算撤走时间的屏风，
也毫无秘密可言。
2008-6-26 扬州
△ 读1840
伟大的，公共租界的鸦片们，
尊敬的，已故的传统和列强；泛沙文主义者烟囱先生，
一场音乐会的小便池已被落叶冲洗干净；
在那无政府的便衣广场，
露宿着无家可归的雨滴。老鼠的传单塞满墙缝，
无人散发。——
无人去到天边，解开地平线的缆绳。
无人穿过镜子，去寄一封给上帝的信。
无人赏月：那月罹患肺痨，东方咳嗽。
无人腾出喉咙，去唱歌，去读书，去呐喊。喉咙已被雾状的绳索收买。
无人登高一望，看见白宫不白，红墙不红。
无人去领健康证。卫生许可证。（冷不丁却会收到一纸死亡书。）
无人弹奏江水——那浊黄的五线谱。
无人打更。买爵。
无人做爱。
无人。
无人区。
2008-5-7 扬州
